Siesta

El sol estaqueando la calle de tierra 

La tierra que está seca y caliente

Y con ese brillo blanquecino

de la siesta en el monte

Siesta en noviembre casi diciembre

Marañas de lianas y arbustos polvorientos, 

espinas.

Al costado del sendero,

algún montículo de tierra revuelta

diligentemente

por las patas de algún guanquero

Olor a yuyo

El canto bemol de la montaraz

Langostas verdes chirriando contínuo 

Amplificando el calor 

Aplastando la mirada

Las escucho por dentro y por fuera 

Lo otro es silencio 

 pero no de ausencias

Sino de quietud en espera 

Un amor más allá del amor (del programa del Chacho Marzetti)

Un amor más allá del amor, 

por encima del rito del vínculo, 

más allá del juego siniestro 

de la soledad y de la compañía. 

Un amor que no necesite regreso,

pero tampoco partida. 

Un amor no sometido 

a los fogonazos de ir y de volver, 

de estar despiertos o dormidos, 

de llamar o callar. 

Un amor para estar juntos 

o para no estarlo 

pero también para todas las posiciones 

intermedias. 

Un amor como abrir los ojos. 

Y quizá también como cerrarlos.

Juarroz

Recordar

Como quien escucha voces de otro cuarto.
No contiguo. Más bien, patio de por medio
Sin poder distinguir qué dicen. Sólo su ánimo Conversaciones leves,  quizás cotidianas, amables...
Entonces, convidada, sonrío sólo por saberlos.
Mis recuerdos

(Dicen que recordar es pasar nuevamente por el corazón...)

Una canción

 La copa del alcohol hasta el final

Y en el final tu niebla, bodegon...

Monotono y fatal
Me envuelve el acordeon
Con un vapor de tango que hace mal...
A ver, mujer! Repite tu canción
Con esa voz gangosa de metal
Que tiene olor a ron
Tu bata de percal
Y tiene gusto a miel tu corazón...

Una canción
Que me mate la tristeza;
Que me duerma, que me aturda
Y en el frio de esta mesa
Vos y yo, los dos en curda...
Los dos en curda
Y en la pena sensiblera
Que me da la borrachera
Yo te pido, cariñito,
Que me cantes como antes,
Despacito, despacito,
Tu canción una vez mas...

La dura desventura de los dos
Nos lleva al mismo rumbo, siempre igual,
Y es loco vendaval
El viento de tu voz
Que silba la tortura del final...
A ver, mujer! Un poco más de ron
Y cierrate la bata de percal
Que vi tu corazón
Desnudo en el cristal,
Temblando al escuchar
Esta canción...

Troilo-Castillo

A Mariela Laudecina

Hace unos días murió Mariela. 

Así dicho

Sin eufemismos

Lo crudo queda acá entre nosotros.

Ella se llevó la poesía y nuestro amor

Mis amigas
no quieren tener hijos crían perros, gatos, plantas
la mayoría desistió de la universidad
no pueden mantener trabajos en relación de dependencia
viven con poca guita
piensan en otro ser
algunas comen mucho otras poquísimo
le dan al trago
algunas tienen hijas e hijos andan por los 30
y 60 y pico de años
ninguna votó a Macri
no creen en dios
me han prestado plata
han cocinado para mí
se han querido suicidar tienen baja autoestima
y a veces alta como la marea
les gustan otras mujeres
tienen ataques de pánico Quieren irse de ellas mismas
sus familias son pobres
con padres locos
o de generaciones sin inconsciente
Ellas fuman, fuman y fuman
son hermosas
Resisten
y pueden sostenerme con un dedo.

Mariela Laudecina

Ya no es mágico el mundo

 

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado…

[Poema - Texto completo.]

Jorge Luis Borges

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I Ya no es mágico el mundo. Te han dejado. Ya no compartirás la clara luna ni los lentos jardines. Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado, cristal de soledad, sol de agonías. Adiós las mutuas manos y las sienes que acercaba el amor. Hoy sólo tienes la fiel memoria y los desiertos días. Nadie pierde (repites vanamente) sino lo que no tiene y no ha tenido nunca, pero no basta ser valiente para aprender el arte del olvido. Un símbolo, una rosa, te desgarra y te puede matar una guitarra. II Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo; un instante cualquiera es más profundo y diverso que el mar. La vida es corta y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha, la muerte, ese otro mar, esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna y del amor. La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada. Sólo que me queda el goce de estar triste, esa vana costumbre que me inclina al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Viernes

Es viernes.  La  gente, los otros, lo festejan.
Será porque se aproxima el descanso o ya, 

la visita del querido?
Yo solo miro que hay un sol radiante una brisa que anticipa una noche fría 
Y en el cerro del frente, en una terraza, unas sábanas juegan a la ronda con el tendedero.
Se me cortó la luz de nuevo

PARA UNA VERSIÓN DEL I KING

El porvenir es tan irrevocable como el rígido ayer. No hay una cosa que no sea una letra silenciosa de la eterna escritura indescifrable cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja de su casa ya ha vuelto. Nuestra vida es la senda futura y recorrida.

Nada nos dice adiós. Nada nos deja. No te rindas. La ergástula es oscura, la firme trama es de incesante hierro, pero en algún recodo de tu encierro puede haber un descuido, una hendidura. El camino es fatal como la flecha pero en las grietas Dios, que acecha.

Jorge Luis Borges