Hay una hora blanca
No
Más bien descolorida
Nada tiene todavía perfiles definidos
La luz no se decide a acentuar las aristas y relieves
Y parece que todo todavía es posible
Que una hoja sea un pájaro
Que una piedra redonda una moneda
Que el que viene allá abajo, por la esquina, sea alguien que no es.
Que no podría jamás ser
Pero la luz ambigua le da un aire...
Circe Maia
No al espectáculo
No al virtuosismo
No a las transformaciones, a la magia y al hacer creer.
No al glamour y a la trascendencia de la imagen de la estrella.
No a lo heroico.
No a lo antiheroico.
No a la imaginería basura
No a la implicación del intérprete o del espectador.
No al estilo.
No al amaneramiento.
No a la seducción del espectador por las artimañas del intérprete.
No a la excentricidad.
No a conmover o ser conmovido.
Yvonne Rainer
Sai de Ti
(ou coleção de imperativos primavera-verão para o outono de teu desconcerto)
Não fujas do que sentes. Não te escondas
no que dizes. Não digas mentiras.
Sê tua voz. Faz. Trabalha. Não te queixes.
Não sofras por medo de sofrer mais.
Não mendigues jamais o que mereces.
Por exemplo, o amor. Fá-lo e o terás.
Funda no fogo firme de sua fogueira
o teu lugar, teu ofício. E agradece o ar
que entra e sai de ti. Sê a janela
do que vive. Olha com cuidado.
Há olhares que podem envenenar o mundo.
Não deixes que apodreça o que sentes
dentro de ti. Faz um exame de consciência
de vez em quando mas nunca te esqueças
que é possível que sejas inocente.
Abre teu coração encouraçado
ao casamento do céu com o mar,
da luz com a sombra,
do canto dos grilos com o das cigarras.
Pinta de azul a alma. Permuta
o que foste pelo que não serás.
Limpa tua casa. Diz o teu precipício.
Cozinha. Convida. Canta. Dança. Abraça.
Tira o pó de tua voz. Rega as plantas.
As dos pés também, no mar, marchando.
Não te detenhas. Perante ti teus passos,
tuas pegadas de amanhã, esperam-te, convocam-te.
Não olhes para trás. Não sejas tua estátua
de sal. E sai de ti, do que pensas
de ti. Sai desse quarto
escuro onde escreves os poemas
que dizem o que tens que fazer em vez de faze-lo.
Põe-te a andar. Faz. Trabalha. Não te queixes.
Vira a página. Vai. Veja. Sê atento
e fica atento. Não esqueças o que vives.
Não esqueças o que acabas de viver.
Não esqueças o que acaba. Acaba. Vai
em busca de uma nova voz, distante.
Não fujas do que sentes. Não permitas
que a vida se vá em vão,
que a morte ao chegar encontre
seu trabalho já feito. Contempla o céu
como quem diz adeus,
como quem demonstra gratidão.
Juan Vicente Piqueras
Sal de Ti
(o colección de imperativos primavera-verano para el otoño de tu desconcierto)
No huyas de lo que sientes. No te escondas
en lo que dices. No digas mentiras.
Sé tu voz. Haz. Trabaja. No te quejes.
No sufras por temor a sufrir más.
No mendigues jamás lo que mereces.
Por ejemplo, el amor. Hazlo y tendrás.
Funda en el fuego firme de su hoguera
tu hogar, tu oficio. Y agradece al aire
que entre y salga de ti. Sé la ventana
de lo que vive. Mira con cuidado.
Hay miradas que pueden envenenar el mundo.
No dejes que se pudra lo que sientes
dentro de ti. Haz colada de conciencia
de vez en cuando pero nunca olvides
que es posible que seas inocente.
Abre tu corazón acorazado
a las bodas del cielo con el mar,
de la luz con la sombra,
del canto de los grillos con el de las cigarras.
Pinta de azul el alma. Haz la mudanza
de lo que fuiste a lo que no serás.
Limpia tu casa. Di tu precipicio.
Cocina. Invita. Canta. Baila. Abraza.
Quita el polvo a tu voz. Riega las plantas.
Las de los pies también, en mar, en marcha.
No te detengas. Ante ti tus pasos,
tus huellas de mañana, te esperan, te requieren.
No mires hacia atrás. No seas tu estatua
de sal. Y sal de ti, de lo que piensas
de ti. Sal de ese cuarto
oscuro donde escribes los poemas
que dicen lo que tienes que hacer en vez de hacerlo.
Echa a andar. Haz. Trabaja. No te quejes.
Pasa página. Ve. Mira. Sé atento
y está atento. No olvides lo que vives.
No olvides lo que acabas de vivir.
No olvides lo que acaba. Acaba. Vete
en busca de una voz nueva, lejana.
No huyas de lo que sientes. No permitas
que la vida se vaya de vacío,
que la muerte se encuentre cuando llegue
su trabajo ya hecho. Mira al cielo
como quien dice adiós,
como quien da las gracias.
Juan Vicente Piqueras
"Cuando sea vieja me tumbaré en la cama o me arrellanaré en un sofá y escucharé la música que ahora escucho… Cerraré los ojos para recobrar la sensación de mi cuerpo en pleno baile. Mi cuerpo desatado, ligero, dócil, mi cuerpo en medio de otros cuerpos, mi cuerpo liberado de miradas ajenas … Cuando sea vieja pasaré horas así, atenta a cada sonido, a cada nota, a cada impulso. Sí, cerraré los ojos y me proyectaré mentalmente en la danza, en el trance, recuperaré uno a uno los movimientos, los quiebros, y mi cuerpo se ajustará de nuevo al ritmo, al compás, a la pulsación.
Eso es lo que me quedará cuando sea vieja, si llego a serlo algún día. El recuerdo de la danza, los bajos latiéndome en el estómago y el movimiento sinuoso de mis caderas."
Delphine de Vigan
Creo que cultivo tensiones
como flores
Son tan hermosos los atardeceres aquí que hacen que me avergüence de mis penas
•
La oración, en el campo, es un momento. Ese de transición entre la luz y la oscuridad. Cuando el cielo invita a la mirada y se la disputa con el adentro que reposa
Como sea, la hora sagrada.
•
"...Cuando la oración les enciende
Los ojos a las lechuzas..."
Los columpios no son noticia,
son simples como un hueso
o como un horizonte,
funcionan con un cuerpo
y su manutención estriba
en una mano de pintura
cada tanto,
cada generación los pinta
de un color distinto
(para realzar su infancia)
pero los deja como son,
no se investigan nuevas formas
de columpios,
no hay competencias de columpios,
no se dan clases de columpio,
nadie se roba los columpios,
la radio no transmite rechinidos
de columpios,
cada generación los pinta
de un color distinto
para acordarse de ellos,
ellos que inician a los niños
en los paréntesis,
en la melancolía,
en la inutilidad de los esfuerzos
para ser distintos,
donde los niños queman
sus reservas de imposible,
sus últimas metamorfosis,
hasta que un día, sin una gota
de humedad, se bajan
del columpio
hacia sí mismos,
hacia su nombre propio
y verdadero, hacia
su muerte todavía lejana.
Fabio Morábito
Estaba por decir algo… pero se dio cuenta de que ya no tenía aliento. Como si hubiese tomado la oración que iba a pronunciar por ambos extremos y la hubiese estirado hasta aplanarla.
Sólo quedó un hilo silente
Llegar con frío y darse un largo baño con agua caliente
Manteca de cacao en los labios
Tener sed y tomar un vaso de agua
Estar cansada y permitir reposar el cuerpo
Las sábanas recién cambiadas
Volver a la cama que ya estaba calentita
Escuchar carcajadas de los hijos en la habitación contigua
El mate recién preparado
Ponerse crema en las manos
Ir al piso, rodar, rolar, cansarse sudar bañarse y ponerse ropa limpia
Cáscara de mandarina sobre la salamandra
Terminar un trabajo grande
Ponerme perfume en el pecho y sentirlo emanar en cada giro
Un trozo grande de chocolate
Amasar su espalda
Que me abrace
Encontrar esa canción
Esa foto
Suspirar
Encender el fuego por la noche y luego escuchar el sonido del tinto llenando la copa
«Los Cronopios necesitan caricias, besos y abrazos. Cómo son tan olvidadizos, necesitan que se les recuerde constantemente que son amados, que se lo digan, que se lo demuestren. El amor sin cariño y afecto no tiene sentido para los Cronopios, son unos consentidos por naturaleza; pero también les encanta consentir, acariciar, demostrarle al otro con palabras, miradas, caricias y actos, cuánto lo ama y cuánto importa para él.
El Cronopio no se enamora de profesiones, de éxitos, de quehaceres, de la inteligencia o del atractivo físico, se enamora porque sí, sin razón, no hay más motivo o excusa que el amor, que los sentimientos y sensaciones que esa otra alma le despierta. Más bien, al Cronopio, lo deslumbran las almas. No lo enamora la inteligencia, pero sí alguien que piense y lo haga pensar.
Lo enamoran las buenas conversaciones porque, el Cronopio, cree firmemente que con las palabras y también con lo que no se dice, se entregan pedacitos del alma».
Julio Cortázar
“…Mi mujer, mi Mary, se queda dormida con la misma facilidad con que se cierra la puerta de un ropero. La he observado tantas veces, con envidia. Su hermoso cuerpo se agita un momento, cómo si estuviera acomodándose dentro de un capullo. Suspira una sola vez, y antes de terminar de suspirar, ya sus ojos se han cerrado y los labios, tranquilos, se entreabren en la sonrisa sabia y remota de los antiguos dioses griegos. Sonríe toda la noche mientras duerme Y ronronea: no ronca; ronronea, como un gatito. Por un instante la temperatura de su cuerpo sube de tal modo que yo, acostado junto a ella siento el resplandor. Después desciende otra vez y ella ya no está. No sé adonde va. Dice que no sueña. Claro que no es cierto. Lo que sucede es que sus sueños no la molestan o la molestan tanto que los olvida antes de despertar. Le gusta dormir y el sueño siempre la recibe de buen grado. Ojalá me sucediera lo mismo. Yo trato de no dormirme, y al mismo tiempo ansío no hacerlo.
He pensado que tal vez la diferencia estribe en que mi Mary sabe que ella seguirá viviendo siempre, que pasará de esta vida a la otra con tanta facilidad como pasa del sueño a la vigilia. Lo sabe con todo su cuerpo, en forma tan completa que ni siquiera piensa en eso, como tampoco piensa en respirar. Así es que dispone de tiempo para dormir, para descansar, para dejar de existir por un rato… “
Pedacitos de ternura a los que vuelvo de vez en cuando
Granate por granada?
Granos porque son de una granada?
Granada por granate?
de La Clase de Griego Han Kang
Afuera está la primavera inmunda;
la irisada paloma que fecunda;
los insectos, que son como ladrones,
ya lo sé, en los azahares con limones;
las glicinas guarangas derramadas
ensuciando baldosas coloradas;
novios que unen su risa y sus cosméticos
junto al jazmín del Paraguay, frenéticos;
frente a columpios exhibicionistas,
en lascivas posturas de ciclistas.
El viento lleva el hálito caliente
de las bestias, y lo infunde en el ambiente,
humedece las hojas de calor,
riza el pétalo esquivo de la flor.
y el frío sólo está en el corazón
como un pozo en la arena, sin pasión,
con espejitos que atesora el mar
que sabe a lágrimas para mostrar
el frío conmovido que se eleva
del fondo misterioso en que se abreva.
Silvina Ocampo
En la antesala del anochecer escuchábamos la charlatanería de los pájaros soltando el día, regresando al monte, buscando rama para la noche. -Ellos no saben de navidades, supongo, pero parecían felices también-
El horizonte dibujado con las copas más altas del cerro, que de tan cercano, acallaba cualquier palabra,casi todas innecesarias.
Envueltos en el nosotros tibio.
Celeste transparente el cielo que escudriñábamos, conteniendo la respiración, callados como para no asustarla, esperando que aparezca la primer estrella, con los dedos entrelazados y las esperanzas gordas
Yo pedí tres deseos.
Euge Lépori